Una mujer homosexual cojea por una larga avenida

But now and then, a woman walks up, full blossom, a woman just bursting out of her dress…a sex creature, a curse, the end of it all

Charles Bukowski


He intentado escribir un cuento sobre una mujer homosexual
que lleva unos vaqueros desgastados y cojea
por una larga avenida
dejando un reguero de sangre
en este punto el lector debería preguntarse por qué la mujer homosexual cojea
y sangra por una larga avenida
la homosexualidad debería descartar automáticamente de su mente
instruida en lecturas previas más difíciles y sesudas
que se la acabe de follar
un gigante afortunado
"probablemente" piense
"está herida"
pero al fin y al cabo este es un dato irrelevante
porque los personajes de los cuentos siempre están heridos
aunque muchas veces su sangre no haga aparición
en la primera página del cuento
y otras veces no lleguen siquiera
a sangrar
la herida con la que la mujer homosexual de mi cuento marca
su camino
enmascara la única herida que de verdad importa: a dónde
se dirige cojeando, débil, aún sabiendo
que es bastante improbable que alcance nunca
su destino
y que terminará desmayándose en esa larga avenida
por qué siguen moviéndose sus dos piernas
enfundadas en unos vaqueros
desgastados
pero el lector sabe la respuesta
porque en eso nos parecemos mucho, pienso yo
piensa el lector
a los personajes de los cuentos.

Young as a song

I'm so, I'm so unsatisfied

I'm so unsatisfied

Paul Westerberg

Si mis labios pudiesen
madurar como una fruta
como un pájaro suicida
que simplemente detiene
sus alas se deja caer
y revienta sobre la piel
que me sostiene contra la vida
su zumo más metálico
que cualquier sangre
trazaría una curva parecida
a una puerta o a una sonrisa
sincera.

Hombres más grandes que yo
más sabios que yo me los han roto
y podrías mirarme y decir
que las cicatrices son arrugas
que el dolor es vejez pero
mis labios son jóvenes porque sé
besar como si fuese la primera vez
temblar como si fuese la primera vez
y entonces mi sonrisa no necesita
parecer una mierda.

Jóvenes porque todavía
no necesito creer en el amor.

Entiendes de qué va todo esto

Los placeres violentos terminan en violencia, y tienen en su triunfo su propia muerte, del mismo modo en que se consumen el fuego y la polvora en un beso voraz.
Romeo y Julieta, Acto II, Escena VI. William Shakespeare

Sientes una tristeza infinita pero al mismo tiempo te ríes

consciente de que la vida son detalles intrascendentes que nadie recuerda

es decir la vejez es terrible y resistirse a la vejez dos veces más terrible y más hermoso

con esa belleza inopinable que sólo tienen las cosas que no sirven para nada

has tomado así una determinación indestructible

SER SUPERFICIAL

sustituíste todos tus sueños por recortes de revistas de viajes que muestran lugares improbables

y tu credo por frases de películas de los años 70 y 80


mezclas sin piedad en tus listas de reproducción Deep Purple, Beck y Ricky Martin

y consideras tu camarada a cualquiera que te alcance un piti o comparta contigo su botella de cerveza

probablemente eres víctima de una mitología gobernada por las grandes mentes creativas de la publicidad y el marketing 2.0 

pero qué demonios

a veces tienes una buena noche

y un beso ilumina toda esta confusión para hacerla más confusa y luminosa

sientes entonces una tristeza infinita pero al mismo tiempo te ríes

porque entiendes de qué va todo esto

simplemente tratas de echarle el polvo de su vida

a alguien que comparte cada uno de tus miedos e inseguridades.

sonreír ya no sirve para ocultar que sonreír tampoco servía antes de que no sirviese

he ordenado cronológicamente todas las formas de agonía
hasta llegar aquí siempre hacía frío
el número de mantas, edredones, dígitos en la factura de Gas Natural
el número de llamadas telefónicas a altas horas de la madrugada cuando
todos sabemos que ya no hay solución -así es como los milagros siempre ocurren
entre las 4 a.m. y las 6 a.m. los fines de semana-
un frío como la perfecta dicción del deseo
un frío como ocurre con muchas palabras que nacieron para no decirse
sino lamerse, beberse, escupirse, masticarse, engullirse, vomitarse
dejarse arrastrar por todas las orillas y los márgenes
-y la soledad es el poliedro con más lados del Universo-
hasta finalmente olvidarse la mañana que se convierta
en el mayor error de una vida
pero una vida vacía se parecerá a la libertad de cometer mis propios errores
demasiado en un mundo en el que apenas van quedando
formas de ser libre.

poésie

Mi corazón se vuelve cada vez más negro

porque está cubierto

por alas negras.

Thomas Bernhard (medium: Maite Dono)

Escuchadme, el tiempo no cabe en un reloj de arena.

Odile L'Autremonde

hay que desnudar de una vez
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el cuerpo que se oculta
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en la desnudez de todos los cuerpos
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decir nuestra clase de belleza:
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la que contienen los productos de cosmética
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o la que surge al arañar el maquillaje del cosmos
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necesitaremos armas
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pero qué son las constelaciones
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sino palpar el rostro de la noche
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pero cuánto más gruesa puede ser la soledad
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cuando olvidamos
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el color negro de la noche
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para aprender
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el color negro con que la noche
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roba
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la invisibilidad
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a las estrellas
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jodemos
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exactamente desnudos
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se parece a la muerte
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como la muerte
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se parece al final
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(no todo muere)
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