Una mujer homosexual cojea por una larga avenida

But now and then, a woman walks up, full blossom, a woman just bursting out of her dress…a sex creature, a curse, the end of it all

Charles Bukowski


He intentado escribir un cuento sobre una mujer homosexual
que lleva unos vaqueros desgastados y cojea
por una larga avenida
dejando un reguero de sangre
en este punto el lector debería preguntarse por qué la mujer homosexual cojea
y sangra por una larga avenida
la homosexualidad debería descartar automáticamente de su mente
instruida en lecturas previas más difíciles y sesudas
que se la acabe de follar
un gigante afortunado
"probablemente" piense
"está herida"
pero al fin y al cabo este es un dato irrelevante
porque los personajes de los cuentos siempre están heridos
aunque muchas veces su sangre no haga aparición
en la primera página del cuento
y otras veces no lleguen siquiera
a sangrar
la herida con la que la mujer homosexual de mi cuento marca
su camino
enmascara la única herida que de verdad importa: a dónde
se dirige cojeando, débil, aún sabiendo
que es bastante improbable que alcance nunca
su destino
y que terminará desmayándose en esa larga avenida
por qué siguen moviéndose sus dos piernas
enfundadas en unos vaqueros
desgastados
pero el lector sabe la respuesta
porque en eso nos parecemos mucho, pienso yo
piensa el lector
a los personajes de los cuentos.

Young as a song

I'm so, I'm so unsatisfied

I'm so unsatisfied

Paul Westerberg

Si mis labios pudiesen
madurar como una fruta
como un pájaro suicida
que simplemente detiene
sus alas se deja caer
y revienta sobre la piel
que me sostiene contra la vida
su zumo más metálico
que cualquier sangre
trazaría una curva parecida
a una puerta o a una sonrisa
sincera.

Hombres más grandes que yo
más sabios que yo me los han roto
y podrías mirarme y decir
que las cicatrices son arrugas
que el dolor es vejez pero
mis labios son jóvenes porque sé
besar como si fuese la primera vez
temblar como si fuese la primera vez
y entonces mi sonrisa no necesita
parecer una mierda.

Jóvenes porque todavía
no necesito creer en el amor.

Entiendes de qué va todo esto

Los placeres violentos terminan en violencia, y tienen en su triunfo su propia muerte, del mismo modo en que se consumen el fuego y la polvora en un beso voraz.
Romeo y Julieta, Acto II, Escena VI. William Shakespeare

Sientes una tristeza infinita pero al mismo tiempo te ríes

consciente de que la vida son detalles intrascendentes que nadie recuerda

es decir la vejez es terrible y resistirse a la vejez dos veces más terrible y más hermoso

con esa belleza inopinable que sólo tienen las cosas que no sirven para nada

has tomado así una determinación indestructible

SER SUPERFICIAL

sustituíste todos tus sueños por recortes de revistas de viajes que muestran lugares improbables

y tu credo por frases de películas de los años 70 y 80


mezclas sin piedad en tus listas de reproducción Deep Purple, Beck y Ricky Martin

y consideras tu camarada a cualquiera que te alcance un piti o comparta contigo su botella de cerveza

probablemente eres víctima de una mitología gobernada por las grandes mentes creativas de la publicidad y el marketing 2.0 

pero qué demonios

a veces tienes una buena noche

y un beso ilumina toda esta confusión para hacerla más confusa y luminosa

sientes entonces una tristeza infinita pero al mismo tiempo te ríes

porque entiendes de qué va todo esto

simplemente tratas de echarle el polvo de su vida

a alguien que comparte cada uno de tus miedos e inseguridades.

sonreír ya no sirve para ocultar que sonreír tampoco servía antes de que no sirviese

he ordenado cronológicamente todas las formas de agonía
hasta llegar aquí siempre hacía frío
el número de mantas, edredones, dígitos en la factura de Gas Natural
el número de llamadas telefónicas a altas horas de la madrugada cuando
todos sabemos que ya no hay solución -así es como los milagros siempre ocurren
entre las 4 a.m. y las 6 a.m. los fines de semana-
un frío como la perfecta dicción del deseo
un frío como ocurre con muchas palabras que nacieron para no decirse
sino lamerse, beberse, escupirse, masticarse, engullirse, vomitarse
dejarse arrastrar por todas las orillas y los márgenes
-y la soledad es el poliedro con más lados del Universo-
hasta finalmente olvidarse la mañana que se convierta
en el mayor error de una vida
pero una vida vacía se parecerá a la libertad de cometer mis propios errores
demasiado en un mundo en el que apenas van quedando
formas de ser libre.

poésie

Mi corazón se vuelve cada vez más negro

porque está cubierto

por alas negras.

Thomas Bernhard (medium: Maite Dono)

Escuchadme, el tiempo no cabe en un reloj de arena.

Odile L'Autremonde

hay que desnudar de una vez
.
el cuerpo que se oculta
.
en la desnudez de todos los cuerpos
.
.
.
decir nuestra clase de belleza:
.
la que contienen los productos de cosmética
.
o la que surge al arañar el maquillaje del cosmos
.
.
.
necesitaremos armas
.
.
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pero qué son las constelaciones
.
sino palpar el rostro de la noche
.
.
.
pero cuánto más gruesa puede ser la soledad
.
.
.
cuando olvidamos
.
el color negro de la noche
.
para aprender
.
el color negro con que la noche
.
roba
.
la invisibilidad
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a las estrellas
.
.
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jodemos
.
exactamente desnudos
.
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.
.
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.
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.
se parece a la muerte
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como la muerte
.
se parece al final
.
.
.
(no todo muere)
.

2010-END

Me gustan las canciones sin letra. Los besos sin lengua. Los poemas breves y algunos de Roberto Bolaño. La soledad breve. La soledad cuando hace aflorar mis obsesiones. La incapacidad de amar lo que no me obsesiona. Algunas noches me paso seis horas tratando de componer un verso. Jamás publicaré un libro. Nadie me entiende demasiado, como si la caligrafía de mis ojos fuese mala, porque juro que hablan el mismo idioma que los del resto. En 2011 voy a follar mucho. Hacer el amor no debería conjugarse en futuro. Siempre me acuerdo de ti. En el fondo nada cambia nunca demasiado.

And all I loved, I loved alone

Edgar Allan Poe

algo le pasa a la luz

nos hacemos
heridas como una mirada indolente hacia la noche
heridas como una mirada indolente hacia el desierto
follamos como en una religión
en la que el amor es repudiado por mediocre

algo le pasa a la luz



P.D.: Esta es, a mi gusto, una de las canciones más bonitas que han sido escuchadas este año. Dice "we'll still be best friends when all turns to dust" y cosas como esa. Cosas que todos deberíais escuchar de vez en cuando. Divertíos en 2011.

Clásico poema de Navidad post-botella-de-whisky

La historia que he tratado de contar. Un tío

existe. Padre madre hermana hermano.

Unas bonitas estrellas, una puta luna

siempre mirando. Los temblororsos

años que condujeron al sexo, el tembloroso

sexo. La muerte como un adorno.

La muerte como protagonista masculino,

protagonista femenina, la muerte como un elenco

de miles de personas. Dios en, sobre, como, con,

para, alrededor, porque quien sabe

por qué. Siempre sintiendo un edredón

de lenguas en el aire, que los espacios

entre las palabras son más elocuentes

que las palabras. No te servirá cualquier tío

para encontrarle sentido a todo este embrollo.

Mira alrededor, deja que tus oídos

respiren hondo: casi nadie te serviría.

Toma otro trago. Cuando nos echen de aquí

hay un lugar siguiendo esta calle

que nunca cierra, después subiremos

por una escalera de incendios y brindaremos

por el linaje de la luz. El Big Bang

suena a lo que fue, la gran putada

que mantiene todo esto en marcha.

Que el amor estaba allí desde el principio

es todo lo que he tratado de decir.

Bob Hicok*

Indíxena

balbordo fondo da fonte

inscrición a toda marxe

poema das orixes

eu

remotísima

quíxente coma se foses un adorado deus

tiven o teu son metido nunha cuncha

e logo trateite coma o fósil dunha planta delicada.

os primeiros ritos levaron o teu nome

e graveite a lume na pel da barriga dos bisontes.

e ti non eras máis que a lei da selva:

morderás con paixón toda a carne que comas

e desexarás morrer a mans da fera máis terna.

* * * * *

Non hai un animal que conteña

o resultado final da túa transparencia

porque ti non subiches á barca de Noé

quedaches fascinado polas augas do diluvio

e preferiches morir para ver o mar completo

Olga Novo

Como la región de un ojo
expuesto a la llama
adquirimos
la fosforescencia
un veneno luminoso
parecido a la ceguera
pero más brillante
y circunstancial
a veces la literatura
es un coñazo
el sexo es un coñazo
pero probablemente
estamos exagerando
hay que saber dejar
esa puta mierda de libro
en la página 70
tirarlo a la basura y
cortar con tu chica
cuando ya no la quieres
otra cosa es injusta
otra cosa es contraria
a la única ley de la poesía
y el rock n'roll
la sinceridad
l@s poetas somos tip@s dur@s
no tenemos nada que ver
con esas mariconas cursis
del rollo Pizarnik-Disney
que buscan como locas
citas en amediavoz.com
para postearlas
en facebook.com
y siempre tienen
el puto corazón roto
pero se muestran incapaces
de escribir un buen poema
o cortarse las venas -la única
alternativa que sopesa un poeta
los domingos por la tarde-
¿y qué es un buen poema?
¿una aleación de soledad
desnudez y celulosa?
¿un dar la vida por
una vida extra?
¿la fosforescencia
de una irresponsable
exposición de todo
lo que nos queda
a la llama? No lo sé
pero qué coño
es agradable.

* La desfiguración del inglés al castellano es mía, y dada mi nula experiencia en estas lides, no sé hasta qué punto denunciable. Pido disculpas a Bob Hicok, a los amantes del buen hacer literario y a toda persona sensible en general.